نحوي

غرور. غرور ونظرةٌ ثمّ تجاهلٌ ثم تكبّر ثم رحيل. ترحل عني يومًا وراء الآخر لتجعلني ماضيًا لا يُهم وحاضرًا يأِنّ. تبدأ صباحك بي أنا المفعول به وأنت الفاعل الفرح المبتسم ببرود شتاء يُفقدني الإحساس من كثرة الألم. فِعلك؟ لا أدري كُنهه ولا لحظته المحددة الدقيقة، فأنا المُشاهِد المتفرّج المجرور والمكسور. أراك تُحرّك روحي كما لو كانت الخيوط في يدِك وأنا الدمية الساكنة الهادئة العاجزة عن الحديث ولو بكلمة. منذ زمنٍ كنتُ جملة تسير بحرّية وتركض بخفّة ورشاقة كما لو كانت في أينع شبابها، أما الآن فأنا مجرد كلماتٍ بين خطّين أفقيين يحولان بينها وبين كلماتك. أنا الجملة الاعتراضية التي لا يريدها أحدٌ ويتعسّر الجميع  في ترجمتها وتحديد مكانها الصحيح في اللغة الأخرى. ترفعُني ثم تتركني كالشريد المتسوّل المحتاج إلى مُداوٍ للجروح، ثُمّ تضمّني كالزهرة وتسعد بي وكأن ما حدث لم يكُن، وكأنني لم أُهمَل منذ دقيقتين. تذهب بي من حالٍ إلى حال وتحكي لي عنك بكلماتٍ كاذبة تهمزني وتسحرني بها، مع أن عقلي لم يذهب ومع أني على عِلم بترهاتك ولكنني أصمُت.. أصمُت كُلي لعلّك تُدرك أن السكون ليس عجزًا وإنما قوة لا تحتاج للحركة كباقي القوى. تُطلقني في لحظة أخرى قد تكون توجّست منّي فيها فأتحوّل إلى مفعولٍ مطلَق ولكن لفترة أعلم أنها ستنتهي بسلسلة أخرى من سلاسل تكبُّرك وعنادك واستمتاعك بإحساس الفاعل المسيطر على عالم يحسبُه عالمه. ثمّ يمتدّ صمتي إليك وتنعتني بصفات ليست منّي ولا فيّ ولا أدري من أين دفعك غرورك للإتيان بها ولماذا. أهو سحر السكون وقوته أم هو جُبنك المتخفّي وراء غطرستك اللا متناهية؟ وتمُرّ السطور وأظلّ في أعماق أعماقك حتى ولو كنتُ إنسانًا مجنيًا عليه أو فاصلة تريد التخلّص منها لعجزك عن الإتيان بها في مكانها، أو لو كنتُ ظرف زمانٍ تتمنى لو تسحقه ليصبح الوقت ملكُك والزمانُ زمانُك. أظلّ هناك على أطراف السطور التي تملأ دفاترك وتدويناتك كما لو كنتُ عاقبة أفعالِك في، أو نتيجة أفكارك التي قد تكون لم تظهر لمن حولك، فأنا التي تظهر من أول السطر كالألف وأمتدّ كمدّها إلى آخر الصفحة. وأنا النقطة التي تكتبها ملتصقة بآخر كلمة تعبُر أفكارك وتنطلق إلى دفاترك. فقد تأتي أنت "نحوي" ولكنني أنا التشكيل وعلامة الترقيم في جسدك وكلماتك. نقطة.

Write about patriotism, about victory and defeat. Write about revolutions and rebels and prisoners and wars. About emotions, of love and hatred and disappointment and regret. Intangible love and uncolored hatred and heartbreaking disappointments and abysmal regrets. Write about the seven deadly sins, about stealth and murder and gluttony and greed. Don’t forget to write about saints and sinners all the same. Write the poor and the rich using the same words, make them equal for once. Write about mothers who lost their children, about those who never had to lose; I challenge you to tell me which hurts more. Write about darkness and light, about light in the dark and darkness in the light. Remember to write about lost friendships, about those who never found a shoulder when life shut its lights dim, or those who kept the secret to their sadness within. Be fair to them too. Remind the world of those who always had someone to love but not someone to love them back, craft their nights and dreams carefully. Don’t forget the writers, who keep promises with words and silence. Be subtle. Be warm. Remember heartbeats and heartbreaks. Remember everything, remember all, equally.

And then let the world remind you: Words will never be fair to whatever you write.

A speck of thoughts
scattered, bruised, in tiny pieces
collapsing in my land
Like a strange land, an exile.
Ideas once flourished
Now hardly beat, thrown aside

Oh, how much it aches
More than physical pain
As if heartbeats are being
plucked out of your core.
Death. Is easier

And worse, my entity,
My "almost" entity is subject
To your black statistics.
Not even a number but
The "nearly" before it.

You killed me,
You killed me before murdering
My core.
And yet  my thoughts
will still flourish in another being

My soul
Will, always rise
In the face of
Your dim titles
That cannot even
Embrace my death
Or the idea of it

Imagine being the "nearly" in a death statistic.